Septiembre, como estado de ánimo.

La verdad es que no sé qué escribir. Me he sentado aquí, he abierto este sitio, y no... no sé qué escribir. Un día, mi madre me despertó diciendo: "Buenos días, churrito, te he abierto un blog". Claro. Ya sabía que algún día haría algo de esto. Y ese día, para su pena, quedaba ya un poco lejos... Así que como quiero hacer feliz a mi madre, y como "a una madre hay que hacerle caso", aquí estoy, sentada, y no... no sé que escribir. Pero hoy me parecía un buen día para empezar a hacerlo. Porque en días como estos, en los que el sol aprieta pero el verano afloja, siento como si las palabras estuviesen más cerca de mí. Lo que pasa es que yo me hago la despistada y las intento ignorar. Pero no puedo. Porque están aquí, sin forma, sin peinar, sin ser. Y yo quiero formarlas, peinarlas y jugar con ellas, ver qué sale y qué acaban siendo. Mi madre querría, porque cree que se me daría bien el malabarismo narrativo.  Y yo no sé vosotros, pero a mí el verano me enturbia. Que sí, que el verano es bonito y es como un eterno dibujo infantil de la típica casita, con el típico árbol y el típico sol subjetivo. Pero no es buena época para empezar un blog. Ya se sabe que septiembre es un mes de empezar, y yo quiero empezar muchas muchas cosas. Este blog es una de ellas. Ya os iré contando, si surge, retales de historias que vaya construyendo, peinando y adecentando. No prometo hacerlo bien. Pero es septiembre, y yo también quiero "recuperar" algunas cosas.  Cosas, como por ejemplo la costumbre de escribir, el "aje" de estudiar o las conversaciones nocturnas con mi hermana, siempre en su cama, por supuesto. Lo demás vendrá ahora. Tengo esa sensación. Y cuando aprenda a continuar con lo que empiece septiembre, puedo probar a "malabarismear" con las letras, esas que a veces están en la punta de los dedos y que no las lloro por falta de tiempo, o por derroche del mismo. Puede que cuando sensibilice esa parte de mí, cuando los malabarismos empiecen a escribir cosas tan "ideales" como la casita y el árbol y el sol poético, cuando empiecen a ser verano, podré convertirme yo en mi propio septiembre... e inventarme, reinventarme, y recuperarme entre palabras cada vez que quiera. Entonces quizá sí que sepa... sí que sepa qué escribir.