ígnea

a lo mejor me he equivocado,
y no es noviembre
tan oscuro como el sótano de un domingo
desde el sofá sabiendo perfectamente
quién va a ser el asesino,
y aún queden
meses duros
como la pulcritud
en los que verte delante
estudiar piedras
mientras bebo
agua del grifo

y a lo mejor
el próximo verano es un ensayo
que estamos preparando ahora
y para siempre

y a lo mejor
te difuminas como el calor
cuando Madrid se vacíe
dentro de un pequeño
bulto enfermo
-no aún-

y a lo mejor
para entonces
las montañas
serán recuerdos
que no me dejarán verte

gracias a santo tomás de aquino

cuando tengas la vida ya hecha