viernes, 4 de septiembre de 2020

vastas montañas en el cuarto de baño

cuando pase todo 
me sentaré ante el sol
abrazaré como una madre
y esperaré toda la vida a mis hijos
te miraré a los ojos y diré: si es eso lo que quieres
tomaré decisiones que no me lleven a bordear un gueto
y enfermar de juventud: un virus amable pero destructor 
del sistema inmune
observaré los restos del tren amaneciendo, y la sombra
no será metálica
no preguntaré qué sitio queda libre para huir
por inseguridad en vez de por lo incómodo
quiero dar más oportunidades, menos consejos
dormir una noche 3 horas si sólo dura 3 horas
pero no planear durante 3 horas diferentes formas de contagio
quiero sentarme ante el sol, sin preguntarte
qué querías, qué salió mal
quiero llorar la pena y no el miedo
quiero llorar al muerto y no al enfermo
quiero que pase lo que va a pasar.

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